"В Иванов день пиликала гармошка..."

В Иванов день пиликала гармошка.
От комаров дыханием огня
Спасал костёр. Да курево немножко.
И три сестры плясали.
Без меня.
А гармонист то рассыпал частушки,
То душу рвал мелодией иной.
И три мои давнишние подружки
Выплясывали лихо предо мной.
И клокотала в них такая удаль,
Такая непростая простота!
Непляшушей, мне думалось: откуда
В них, городских, такая широта?

В Иванов день душа рвалась на волю,
Прочь отгоняя беды, скуку, ложь...
И мне казалось: зацветает в поле
Моей прабабкой сеянная рожь.